Alice ne sait plus rien de la vie d’Azaé quand elle reçoit un mystérieux appel à l’aide. Sa mère aurait donc besoin d’elle. Non, elle refuse de se laisser manipuler, de subir l’égoïsme de cette femme une fois de plus. Pourtant, la vie l’entraînera sur les traces de cette excentrique et vers de douloureuses révélations.
Chacun des mots qu’elle a prononcés ce soir-là est resté accroché quelque part en moi, sur ma peau, dans mes veines, dans mes os, dans ma mémoire. Depuis, ce qu’elle m’a raconté continue de me lanciner comme une écharde plantée profond dans la pulpe d’un doigt.
Un habile entremêlement des temps dévoile la trame d’une enfance meurtrie par la folie, tissée à celle d’un présent qui tangue. Entre carnet et confidence, ce roman parle de la difficile réconciliation avec soi, avec sa propre histoire, quelque part entre les montagnes colorées d’Argentine et les abruptes falaises bretonnes. Une magnifique traversée.